Cortège

Et la Ville a grandi, ô la Ville est immonde !

On ne peut en sortir sans partir de ce monde.

Les varices noircies du traffic névrosé

Alourdissent l'humeur du pauvre air nécrosé

Et le jour se retire, et son sang bleu s'écoule

Hors de ces rues du soir où s'efface la foule.

Un citadin circule les sens esseulés

Il est trop tôt encore pour des plaisirs volés.

Les candélabres chassent par luminosité

La ténêbre qui prend la royale (complexe) Cité.

Mais la lueur malade de ces pauvres veilleurs

Ne fait que révéler l'arrivée des pêcheurs.

Le négrier met bas ; de son ventre gonflé

Débarquent les esclaves de paradis factices

Avec leur peau marbré et leurs lèvres enflées

Venues boire ici bas géhenne (l'enfer) jusqu'à la lice.

Les habitants acclament le cortège des mille,

Ils accouchent en criant "regardez c'est la Ville !"